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Cris

Trois jours de repos Pourquoi pas la tombe J’étouffe sans ta bouche L’attente déforme l’aube prochaine Et les longues heures de l’escalier Sentent le gaz À plat ventre j’attends demain Je vois luire ta peau Dans la grande trouée de la nuit Le balancement lent d’un beau clair de lune Sur la mer intérieure de mon sexe Poussière sur poussière Marteau sur matelas Soleil sur tambour de plomb Toujours souriant ta main tonne l’indifférence Cruellement vêtu incliné vers le vide Tu dis non et le plus petit objet qu’abrite un corps de femme Courbe l’échine Nice artificielle Parfum factice de l’heure sur le canapé Pour quelles pâles girafes Ai-je délaissé Byzance La solitude pue Une pierre de lune dans un cadre ovale Encore un poignard palpitant sous la pluie Diamants et délires du souvenir de demain Sueurs de taffetas plages sans abri Démence de ma chair égarée

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